Ge­leb­te Nach­bar­schaft Sie hei­ßen Elends­vier­tel, Ar­meng­het­to, Slum: Or­te in Groß­s­täd­ten, an de­nen Men­schen in pro­vi­so­ri­schen Un­ter­künf­ten auf engs­tem Raum zu­sam­men­le­ben. Sl­ums gel­ten als Hort von Ar­mut und Kri­mi­na­li­tät, die Be­woh­ner als hilfs­be­dürf­tig. Schwes­ter Ma­ry Wam­bui hat ei­nen an­de­ren Blick auf die Men­schen. Auch weil sie in Ki­be­ra, im größ­ten Slum Nai­ro­bis, mit­ten un­ter ih­nen lebt.

Text: Bet­ti­na Ti­bur­zy
Fo­to: Hart­mut Schwarz­bach

Die Well­b­lech­dächer glit­zern in der Mor­gen­son­ne. Schwes­ter Ma­ry macht sich auf den Weg. Sie taucht ein in die en­gen, ver­win­kel­ten Gas­sen von Ki­be­ra. Schul­kin­der in ro­ten Schul­u­ni­for­men drän­gen an ihr vor­bei. Ein Mann bug­siert ei­nen Kar­ren mit ei­nem Dut­zend gel­ber Was­ser­ka­nis­ter um sie her­um. Al­le grü­ß­en sie freund­lich.
Al­le im Vier­tel ken­nen Schwes­ter Ma­ry. Sie ist ih­re Nach­ba­rin: Ei­ne sanf­te Frau mit lei­ser Stim­me, die gro­ße in­ne­re Ru­he aus­strahlt. Je­mand, den man ger­ne als Groß­mut­ter ha­ben möch­te. Seit zwölf Jah­ren lebt Schwes­ter Ma­ry Wam­bui in Ki­be­ra. Sie ge­hört zum Or­den der „Litt­le Sis­ters of Je­sus“. Ihr klei­nes Haus teilt sie sich mit ih­ren Mit­schwes­tern und No­vi­zin­nen, um de­ren Aus­bil­dung sie sich küm­mert.
Doch wenn sie Zeit hat, be­sucht sie die Men­schen in ih­rem Vier­tel. „Be­fri­en­ding peo­p­le“, Freund­schaf­ten sch­lie­ßen, so nennt das die 65-Jäh­ri­ge. „Es be­gann mit un­se­ren Chris­ten, die ich in der Kir­che traf. Nach und nach ha­be ich ihr Ver­trau­en ge­won­nen, und sie ha­ben mich ein­ge­la­den.“
Auch heu­te folgt Schwes­ter Ma­ry ei­ner Ein­la­dung. Ei­ne Freun­din möch­te ihr neu­es Haus ein­wei­hen. Es liegt ei­nen 30-mi­nü­ti­gen Fuß­marsch ent­fernt: ins Tal hin­ab, über die Bahn­g­lei­se und dann wie­der ei­nen Berg hin­auf. Schwes­ter Ma­ry sieht es sport­lich. Mit ei­nem „Ma­ta­tu“, wie die lo­ka­len Bus­se hier hei­ßen, durch die vol­len Stra­ßen Ki­be­ras zu fah­ren, wür­de län­ger dau­ern.

Größ­ter Slum in Nai­ro­bi
Ki­be­ra, am süd­west­li­chen Stadtrand der ke­nia­ni­schen Haupt­stadt, ist ei­nes der am engs­ten be­sie­del­ten Ge­bie­te der Welt. Wie vie­le Men­schen hier le­ben, weiß nie­mand ge­nau. Zwi­schen 500.000 und ei­ner Mil­li­on könn­ten es sein. Die meis­ten le­ben in pro­vi­so­risch zu­sam­men­ge­schus­ter­ten Häu­s­ern mit Well­b­lech­dächern, die häu­fig nur über en­ge, un­be­fes­tig­te We­ge zu er­rei­chen sind. Da­ne­ben läuft das Ab­was­ser in sch­ma­len Rinn­sa­len.
Doch Schwes­ter Ma­ry weiß sich zu be­we­gen. Vor­sich­tig setzt sie ei­nen Fuß vor den an­de­ren und ba­lan­ciert über ei­ne wa­cke­li­ge, aus Bret­tern zu­sam­men­ge­bau­te Brü­cke. Aus ei­nem klei­nen Kiosk am We­ges­rand ruft ei­ne Frau ih­ren Na­men und winkt sie her­bei. Es ist Ca­ro­li­ne Anyan­go, die Schwes­ter Ma­ry aus ih­rer Kir­chen­ge­mein­de kennt. Vor sich auf ei­ner Plas­tik­pla­ne auf dem Bo­den hat sie Ba­by­k­lei­dung aus­ge­b­rei­tet. Ei­ni­ge Frau­en durch­fors­ten die Klei­dungs­stü­cke, hal­ten Stram­p­ler, Lätz­chen und Söck­chen hoch und fra­gen nach dem Preis. Schwes­ter Ma­ry ge­sellt sich zu den Frau­en. Ca­ro­li­ne nennt ih­nen ei­nen Be­trag in ke­nia­ni­schen Schil­ling. Sch­nell wer­den sich die Frau­en han­del­s­ei­nig.

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