Das Ge­setz der Blu­tra­che Plas­tik­blu­men sind in Al­ba­ni­en all­ge­gen­wär­tig. Auf Fried­hö­fen, an Stra­ßen­rän­dern und Brü­ckenp­fei­lern zeu­gen sie von Ge­schich­ten, die kein gu­tes En­de nah­men. Sie er­in­nern an Men­schen, die jäh den Tod fan­den – durch Ver­kehr­s­un­fäl­le, Un­glü­cke oder ei­nen ural­ten mör­de­ri­schen Eh­ren­ko­dex.

Text und Fo­tos: Rolf Bau­er­dick

Plas­tik­blu­men, übe­rall! Knall­b­un­te Blü­ten, die der Ver­gäng­lich­keit trot­zen, ver­blas­sen, aber nicht ver­rot­ten. Vor zehn, fün­zehn Jah­ren roch es auf al­ba­ni­schen Fried­hö­fen noch nach Chry­san­the­men, da be­dach­ten die Le­ben­den ih­re To­ten noch mit fri­schen Ro­sen. Dann sieg­te die Kunst­blu­me. Längst ist sie all­ge­gen­wär­tig: bei Be­er­di­gun­gen, bei Hoch­zei­ten, am Stra­ßen­rand. Hun­der­te Str­äu­ße sind es, al­lein ent­lang der Rou­te von Sh­ko­d­ra nach El­ba­san. Je­des Ge­bin­de zeugt von Le­ben, das früh zu En­de ging. Plas­tik­blü­ten er­in­nern an ei­nen 14-Jäh­ri­gen, der Fi­sche fan­gen woll­te. Im Tief­schnee stand er am Fluss, lei­te­te ei­nen Draht ins Was­ser mit töd­li­chem Strom, der auf ihn zu­rück­schlug. Plas­tik­nel­ken ver­stau­ben, wo der Fah­rer ei­nes Ge­län­de­wa­gens ei­nen Fa­mi­li­en­va­ter vom Mo­ped feg­te. Un­ge­zählt blei­ben auch die Krän­ze, von de­nen die Or­dens­frau Ma­ria Chris­ti­na sagt, sie sei­en „Sym­bo­le ei­ner Kul­tur des To­des“. Sie be­zeu­gen, wo Män­ner ge­tö­tet wur­den und tö­te­ten, weil sie mein­ten, ih­re ver­letz­te Eh­re ret­ten zu müs­sen.

Wie un­barm­her­zig die Ge­set­ze der Blu­tra­che sind, zeigt sich in ei­nem klei­nen Klos­ter am Ran­de der Stadt Sh­ko­d­ra. Je­den Mor­gen sam­meln sich die Schwes­tern der Spi­ri­tu­el­len Weg­ge­mein­schaft, Ma­ria Chris­ti­na und Mi­chae­la, mit ih­ren Mit­ar­bei­te­rin­nen zur Ein­stim­mung in den Tag. An der Wand hängt ein Por­trät des Paps­tes, im Hin­ter­grund er­k­lingt Bachs „Ave Ma­ria“. An die­sem Mor­gen je­doch liegt et­was Be­droh­li­ches in der Luft.

Bu­ße für un­be­gan­ge­ne Ta­ten

Da­fi­na Gu­ri, ei­ne Mit­ar­bei­te­rin des Klos­ters, ist an­ge­spannt. Sie trägt Schwarz und hält nur mit Mühe ih­ren Sch­merz zu­rück. Da­bei wä­re ei­gent­lich ein Tag der Freu­de. Denn ihr äl­tes­ter Sohn Pau­li­ni wird heu­te zwan­zig. Aber er wird sei­nen Ge­burts­tag nicht fei­ern. Er wird nicht ein­mal vor die Tür ge­hen. Er ist ein „Ge­fan­ge­ner des Blu­tes“, wie man in Al­ba­ni­en sagt. „Ein Wahn­sin­n“, sagt Schwes­ter Ma­ria Chris­ti­na. „Da­fi­nas Fa­mi­lie büßt für ei­nen Mord, den sie nicht be­gan­gen hat.“ Die Or­dens­frau lässt ih­ren Tee ste­hen und nimmt Da­fi­na in den Arm. Al­le Ver­zweif­lung bricht aus der 40-Jäh­ri­gen her­vor. Sie weint bit­te­re Trä­nen der Trau­er, aber auch der Wut. Wut auf den Mör­der, der ih­ren Nef­fen Gji­ni er­schos­sen hat; Ver­bit­te­rung über den Ehe­mann, der nach Ame­ri­ka ge­gan­gen ist, weil er die Iso­la­ti­on und den Ner­ven­krieg nicht aus­hielt, der sie sit­zen ließ mit ei­nem Berg von Schul­den und dem ver­fluch­ten Satz: „Pass gut auf mei­ne Söh­ne auf.“

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